He ido a tu casa
y yo no estaba.
He olido tus sábanas
y yo estaba en la ducha.
Me he puesto a llorar al pensar esto.

Voy a rechazar una invitación
a un festival de poesía, lejos,
para ir a ver un caballo pequeño sin domar
en mi puto pueblo.

Qué cosa esto de la lírica
(es) oye

Qué insoportables los adjetivos que cabalgan
delante del nombre para sonar mejor.
Qué terror estos poemas que terminan admitiendo
que un golpe no es suficiente.
Qué soberano aburrimiento la luz
si no es relámpago.
Qué complaciente, la duración.
Qué vergüenza saber.

Qué cosa eso de la lírica
(es) oye

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